Il restera de toi ce que tu as donné au lieu de le garder dans des coffres rouillés.
Il restera de toi de ton jardin secret, une fleur oubliée qui ne s'est pas fanée.
Ce que tu as donné en d'autres fleurira.
Il restera de toi ce que tu as chanté à celui qui passait sur son chemin désert.
Il restera de toi une brise du soir, un refrain dans le noir jusqu'au bout de l'hiver.
Ce que tu as chanté en d'autres jaillira.
Il restera de toi ce que tu as offert entre les bras ouverts un matin au soleil.
Il restera de toi ce que tu as perdu que tu as attendu plus loin que les réveils.
Ce que tu as offert en d'autre revivra.
Il restera de toi une larme tombée, un sourire germé sur les yeux de ton cœur.
Il restera de toi ce que tu as semé que tu as partagé aux mendiants du bonheur.
Ce que tu as semé en d'autres germera.
(extrait d'un texte de Michel Scouarnec, prêtre, auteur-compositeur et écrivain français
